Blauer Büffel

Erste Eindruecke. Die klassische Fahrt vom Flugplatz zum Hotel. Blechbushaltestellen ohne Graffiti, dicke bunte Werbetafeln fuer Handys und Immobilien, runtergekommene Plattenbauten, manche Wohnungen mit Klimaanlage, Buerogebaeude strahlen in schwarz-blauem Glas, ein alter Mann mit Pferdefuhrwerk. Eine schoene junge Frau in einem teuren schwarzen Gelaendewagen raucht eine lange Zigarette. Mathias faellt die Verschiedenartigkeit der Fahrzeuge auf: vom klapperigen Lada oder Trabant bis zum protzigen BMW ist alles unterwegs. Im Zentrum ein nichtabgerissener Kulturpalast mit einem stalinistischen Denkmal davor.

Wir sitzen eingezwaengt in die Touristenklasse, bereit unsere fuer Westeuropaeer durchnittliche Dosis Gift direkt oben in die Atmosphere zu blasen. Spaeter werden wir wieder Muell trennen. Sollte Gott dereinst oekologische Beschaedigungen seiner Schoepfung bestrafen, so werde ich in eine spezielle Hoelle kommen: Die Luft wird in der Lunge brennen, eine ungefilterte Sonne wird sich in die Haut brennen, Stuerme und Wuesten werden um mich sein. Mit meinen Mitsuendern werden ich in hierarchiefreien Strukturen bis in alle Ewigkeit Vollwertkost mampfen.