Blauer Büffel

Das alte Ehepaar frühstückt behäbig auf seinem Balkon. Zwei Etagen tiefer fällt der entscheidende Satz:"Mama, aufsteh'n!" Ein kleiner Junge gibt von nun an die Richtung vor. Das alte Ehepaar lächelt weise und schlürft Kaffee:"Ach, geht es uns gut." Ihr großer Junge schläft noch tief und fest, wird erst Stunden später Aufmerksamkeit und Zeit einfordern. Doch der Sonntagmorgen gehört ihnen.

Nach dem Achtelfinale. Fahnengeschmückten Balkone, hupende Autos, trunkene-siegestrunkene Menschen in Schwarz-Rot-Gold gehüllt. Ganz Deutschland im Fußballtaumel. Ganz Deutschland? Im Garten des VL findet man Zuflucht. Keine Fußballwimpel schmücken den Tresen. Kein Hinweis auf die Live-Übertragung der WM. Unter alten Kastanienbäumen sitzt man in einem Dickicht aus wildem Wein, geborgen wie in einer Burg. Kein grelles Licht, nur die Sterne. Im Hintergrund dezente Punkmusik. Nur leise von weit her aus den kleingärten unverkrampfte "Deutschland"-Rufe.